Información vs Interpretación: la blogalización
A menudo me hago una pregunta que podría resumirse en la dicotomía que da título a esta reflexión. Las personas que tenemos alguna relación con el mundo del periodismo, de la comunicación, de la publicidad o de la simple difusión de ideas siempre acabamos enfrentándonos con el reto de nuestra responsabilidad antes quienes leen, observan o reciben lo que nosotros ponemos por escrito o en imágenes. ¿Tenemos que limitarnos a informar, a mostrar la realidad de una forma aséptica y distante? ¿O nuestra responsabilidad implica también el compromiso de interpretar lo que vemos, de tomar posición y valorar aquello que tenemos que comunicar?
Recuerdo que, cuando empezaron a funcionar las televisiones privadas en España, yo era muy aficionado a los informativos de Antena 3 TV porque en ellos no sólo había sitio para la información, sino también para el análisis. De hecho, el análisis formaba parte del proceso informativo, no sólo de simples espacios de opinión. No he vuelto a ver un modelo informativo como ése hasta que recientemente, en un viaje a Madrid, tuve ocasión de disfrutar durante varios días del informativo que dirige German Yanke en Telemadrid a partir de la medianoche.
Indudablemente, en una sociedad donde todo es relativo, el que asume el reto de analizar lo que ve, de establecer una reflexión reacional sobre la realidad que está experimentando, a menudo se lleva todas las tortas de quienes prefieren ignorar la realidad, o bien de quienes tienen una visión distinta de las cosas, o incluso de quienes no están para nada interesados en que se haga ese análisis. Mi opinión personal la tengo muy clara: durante toda mi vida me he educado en un proceso constante de relación con la realidad, basada en una reflexión y una confrontación constante entre mis planteamientos y mi experiencia. ¿Cómo hacer una labor informativa bajo mi responsabilidad manteniéndome ajeno a ese proceso de reflexión ante la realidad? Llegado a este punto de la vida, ¿acaso mi educación, ese proceso de reflexión constante sobre mi experiencia, ha de conducir a una labor profesional o a un compromiso social que se limite a contar lo que ven mis sentidos, sin establecer en lo que percibo con ellos ninguna relación racional, que es lo propio del ser humano?
Hago estas reflexiones a raiz de un interesantísimo artículo de Fernando Vidal Fernández, doctor en Sociología y profesor de la Universidad Pontificia Comillas, que acabo de leer en Páginas Digital. En él se reflexiona sobre lo que él denomina como "blogalización", esto es, el auge de los blogs y la progresiva extensión de este fenómeno en la red. Copio del citado artículo una reflexión que me parece sumamente interesante (la negrita es mía):
El problema no es la información sino la interpretación. Más que fibra óptica hace falta una óptica con buena fibra. La blogalización invierte el proyecto de globalización devolviendo lo decisivo al ámbito de la persona: la primera onda de globalización parecía arrancar de la persona las decisiones hacia un espacio global que flotaba en las estratosferas del poder. El poder tiene dominio para llenarnos de porcentajes pero no arranca de la realidad ni una chispa de luz. Y precisamente eso es algo que puede hacer el hombre más pequeño chocando la más pequeña piedra. El problema es cuál es la onda en que movemos la piedra. El Goliat de la Globalización sólo puede expandirse bajo la condición de hacerse cada vez más vulnerable a la piedra del pequeño David. Ahora el pequeño David cuenta con blogs desde los que lanzar piedras capaces de hacer prender una chispa de fuego en nuestras cabezas.Una vez leído esto, me asalta la pregunta de si seremos conscientes de la responsabilidad que tenemos en nuestras manos quienes estamos a cargo de un blog, de la labor informativa de una web, de tareas de publicidad con fines sociales o reivindicativos o de quien simplemente participa en un foro de internet público. ¿Preferimos ser un espejo que se limite a reflejar la realidad, o una lupa con la que fijarnos en lo que está pasando? ¿Nuestra responsabilidad ante la sociedad nos llama solamente a informar o también a interpretar lo que pasa? Yo lo tengo muy claro. (La imagen que encabeza este artículo es de Michael Whelan)
posted by Elentir @ 3/31/2006 02:51:00 a. m.
Yo escucho los cantos
de viejas cadencias,
que los niños cantan
cuando en coro juegan
y vierten en coro
sus almas que sueñan,
cual vierten sus aguas
las fuentes de piedra:
con monotonías
de risas eternas,
que no son alegres,
con lágrimas viejas,
que no son amargas
y dicen tristezas,
tristezas de amores
de antiguas leyendas.
En los labios niños,
las canciones llevan
confusa la historia
y clara la pena;
como clara el agua
lleva su conseja
de viejos amores,
que nunca se cuentan.
Jugando, a la sombra
de una plaza vieja,
los niños cantaban...
La fuente de piedra
vertía su eterno
cristal de leyenda.
Cantaban los niños
canciones ingenuas,
de un algo que pasa
y que nunca llega:
la historia confusa
y clara la pena.
Seguía su cuento
la fuente serena;
borraba la historia,
contaba la pena.
(Traigo aquí este artículo del excelente 
2 de marzo de 2006 / "El ministro de Justicia, Juan Fernando López Aguilar, negó ayer en la Comisión de Justicia del Congreso la existencia de negociaciones entre el Gobierno y ETA para acabar con el terrorismo". (El País)
17 de febrero de 2006 / María Teresa Fernández de la Vega, Vicepresidenta del Gobierno: "Ni el Gobierno está hablando con ETA ni ha autorizado contacto alguno con la banda".
25 de febrero de 2006 / Jordi Sevilla, Ministro de Administraciones Públicas: "Ni hemos negociado con ETA ni vamos a hacerlo".
21 de enero de 2006 / María Teresa Fernández de la Vega, Vicepresidenta del Gobierno: "Ni el Gobierno ha recibido ninguna carta ni tiene una interlocución abierta con ETA".
17 de enero de 2006 / Juan Fernando López Aguilar: "No hay negociación con ETA ni nada que se le parezca".
3 de julio de 2005 / Rodolfo Ares, coordinador de la ejecutiva del Partido Socialista de Euskadi: "No me consta ninguna negociación del Gobierno central con Batasuna".
23 de mayo de 2005 / José Antonio Alonso, Ministro del Interior: "No hay negociación con la banda terrorista".
Más allá de las luces de la Ría, donde la noche es negra como el manto de Elbereth y la única luz es la que regalan sus estrellas, se alza una montaña, desafiante al rumor de las olas que se baten sin cesar contra sus pies de roca. Hace tiempo que mis pasos no se pierden por su cima ni mis ojos escrutan las constelaciones desde el camino que la cruza, pero allí, constantemente, acuden mis pensamientos en busca de recuerdos, quizá para cosechar una sonrisa en los días en que recojo buenos momentos para confiárselos, de por vida, a la Grova.
En las noches despejadas, mirando el negro telón, esperaba verla pasar, allí, como una estrella fugaz a la que pides un deseo que jamás se cumplirá. Pero esta noche el cielo estaba cubierto. La lluvia ha regado los pinos, los tojos, la tierra. La oscuridad ha sido agujereada por mil cuchillos de agua que han querido usurpar su trono en las alturas, en vano. Sentado en la oscuridad, lejos del observatorio de estrellas, he estado -sin embargo- intentando alcanzar la capa de Varda con una mano, creyendo por un momento que conseguiría tocarla, soplando al fuego de la esperanza para que no muera de hambre su llama.
Hay en la ciudad rincones donde la oscuridad cede paso a un rayo de luz que emana de una pared para bañar nuestras caras. Mientras la lluvia cae fuera, resguardados, centramos nuestra mirada en el lienzo que nos habla de recuerdos que jamás tuvimos, que se cosen a los nuestros como una manta que, por un momento, nos resulta acogedora como una canción de cuna. Escuchamos su canto y vimos su evolución en la pared cuando declinaba el verano, y cuando el otoño ya había avanzado su paso, volvimos a presentarnos ante él. Y ayer, ya muriéndose en su lecho el invierno, mientras los filos de agua intentaban, de nuevo, rasgar la capa de la hacedora de estrellas sobre las cumbres de la Ría, nos encontramos otra vez.
Lejos quedarán las luces de la Ría, y quizá jamás se vuelva a encender el lienzo ni la llama, pero arriba, donde las nubes acarician las copas de los árboles, mirando hacia el mar tempestuoso seguirán fijos nuestros ojos en un recuerdo del lluvioso pasado, inmortal, para siempre, incluso cuando ya no estemos, tal vez llevado por una suave brisa entre las ramas y las piedras, hasta las profundidades del bosque y los confines de todo lo que conocemos. Y seremos, bajo las estrellas, un destello inagotable y una sonrisa fugaz... más allá de las luces de la Ría.
O como se di nestas latitudes, ¡feliz día de 
Me he enterado por medio de un usuario de los 
No suelo hablar demasiado en el blog sobre 
Algunas veces salgo a la ventana y veo todas las luces de Vigo en torno a la Ría. Desde el final del crepúsculo hasta las primeras noticias del alba, la ciudad está envuelta en una capucha anaranjada que casi no deja ver bien las estrellas. Me pregunto cómo sería esto en tiempos de los celtas, o ni siquiera tan lejos, basta con remontarse a los tiempos en los que no había luz eléctrica. Vigo, esta manta de luces anaranjadas que cubre el lado sur de la Ría, sería un pozo de oscuridad en el que ni el alma más atrevida osaría adentrarse en plena noche.
Las noches gallegas, si por tal se entienden aquellas en las que la luz está ausente en plena montaña o junto al mar, han dado cobijo durante siglos a mitos y leyendas de lo más variados. El más conocido de todos, por supuesto, es el de la Compaña, a la que la gente adjetiva como "santa" a pesar de que no tiene nada de beatífica. En los tiempos en que la Compaña se veía con más frecuencia, atravesar un bosque al atardecer era arriesgarte a que te sorprendiese la noche, y a que cualquier luz o sonido te jugase una mala pasada a la imaginación.
Recuerdo una noche que fui con unos amigos a hacer una especie de excursión nocturna en coche por la zona del Val Miñor, que queda más o menos en el extremo sur de la Ría de Vigo. Fuimos al mirador del monte Alba, que queda sobre la ciudad, y desde allí nos movimos hasta la falda más septentrional del Monte Aloya, a la que se puede acceder por la parroquia de Morgadáns, ya en Gondomar. Morgadáns es una zona rural, a la que se puede llegar desde Vigo a través de un puente de piedra y por una carretera tortuosa de muchas curvas, toda rodeada de altos árboles. No está muy poblada, pero al comienzo hay algunas casas. Hace años un periódico local dio noticia de la celebración en este lugar de sacrificios satánicos en los que podrían haber participado políticos de Vigo. No se volvió a hablar del tema, pero desde entonces hablar de Morgadáns, lo que es a mí, me impone un poco de respeto.
Por la carretera de Morgadáns se asciende hasta la aldea de Prado, que es lo último que se encuentra antes de llegar al monte Aloya por el lado norte. Prado es poco más que un grupo de casas dispersas, con una hermita bastante aislada en medio de un prado verde. De Prado salen tres carreteras: una baja a Gondomar (la carretera por la que nosotros subimos desde Morgadáns), otra sube al monte Aloya y otra, más estrecha, baja hasta el interior del valle con empinadas cuestas y por zonas muy boscosas. Esa noche nos metimos por esta última carretera, muy estrecha y que empieza en un grupo de casas que se agolpan en una brusca cuesta. Algunas casas están abandonadas y tienen grabada en sus piedras su fecha de construcción: hace más de dos siglos.
Pasadas estas casas, ya sólo hay bosque. Un bosque que oculta por momentos la carretera, rodeándola por lo alto con las ramas de los árboles. Reconozco que de noche es un sitio que da bastante miedo... Esa noche nos metimos con cuidado por ese camino. Digo con cuidado porque hay sitios por los que apenas cabe un coche, de lo estrecha que es la senda. A medio camino nos paramos junto a un terraplén. Más abajo se oía el sonido del agua pasar, pues hay un río. Allí, abandonado por el tiempo, roto por el paso de los años, está todavía un viejo molino de agua, construido siglos atrás. La maleza rellena las estancias huecas de su desplomada construcción, que sigue siendo recorrida por la corriente incesante que baja de la montaña. Viéndolo pensaba en las gentes que lo habrían usado mucho tiempo atrás, dándole vida y haciéndole vivir sus mejores años. Nadie quedaba allí, y el molino parece un niño solo, olvidado, triste y resentido con la civilización que se despidió de él para siempre en medio de aquel bosque.
Con el coche detenido, recuerdo haber apagado las luces del coche... y entonces me di cuenta de lo que es una noche gallega. Estábamos en la más absoluta oscuridad. Ni una luz, rodeados de árboles, con el sonido del río alborotando el ritmo de nuestros latidos. Si alguien o algo se hubiera plantado a nuestro lado en ese momento, habríamos sido incapaces de verlo o de oírlo. En medio de la oscuridad, los ojos ciegos, los oídos sordos, la imaginación se convierte en el sentido dominante del cuerpo. Cualquier sombra, hasta la mínima variación en la profunda negrura del manto tenebroso de la noche, o siquiera una leve alteración en el ritmo del agua, suponen una vuelta de rosca a una mente incapaz de descansar en un entorno como ése.
Cuando volví a encender las luces del coche y seguimos nuestro camino, recuerdo sentir la impresión de dejar atrás, de haber roto quizás un instante en el que nosotros dejamos de ser nosotros para ser náufragos en un entorno que absorve el miedo para convertirlo en substancia. La "negra sombra" que versó Rosalía, mezcla de temor, de angustia, de leyendas y de cuentos olvidados que renacen al anochecer, estaba allí con nosotros, viva, a nuestro lado, palpitando en nuestros corazones temerosos, sabiendo que estábamos a su alcance, hasta que nos escapamos de ella.
Ahora, mientras escribo estas líneas, la oscuridad vuelve a reinar en aquel rincón inhóspito donde el viejo molino de agua, penetrado por la maleza, sigue arañando la corriente en un interminable lamento de agua que parece cantar una triste nana a los árboles para que intentar que ya nunca jamás se despierten. Y yo, aquí, en Vigo, a la orilla de una Ría en la que la noche ya nunca es noche, me pregunto si la negra sombra seguirá esperando a que volvamos, quizás a que alguno de nosotros sea de nuevo lo bastante imprudente como para tentar a la curiosidad y regresar a ese viejo camino donde los árboles no dejan pasar siquiera los brillos de la luna llena.
Supongo que así sonaría el lema del cartel que presentaron los jóvenes de las 
Decepcionante. No se me ocurre otra palabra para calificar el discurso de clausura de Mariano Rajoy, con el que cerró la 
Me confieso un apasionado de la política, pero a la vez me siento incapaz de definir mis planteamientos en ese terreno con una sola palabra. O más que incapaz, me niego a etiquetarme. No obstante, a veces me he preguntado qué "etiquetas" serán las más próximas a mi concepción de la sociedad y de la vida pública. ¿Conservador, liberal, demócrata-cristiano, social-cristiano...? No consigo aclararme.
Este viernes he ido al cine a ver 
No acabo de entender cómo puede suceder, en los tiempos que corren, que una señora disponga de múltiples tierras y honores en toda España por ser hija de Fulanito de tal y de Menganita de cuál. Entiendo todavía menos que dicha señora se considere con derecho a echar de sus casas a familias enteras, que durante generaciones han trabajado tierras que dicha señora seguramente no ha pisado jamás. Mi capacidad de comprensión es todavía más limitada ante el hecho de que a una terrateniente como ésta, en pleno siglo XXI, la premie nada menos que 
