Nana de lluvia

Aunque venga la noche el mar nunca se calma, como un loco en el monte, baila siempre su danza. Sólo acepta el consuelo de una voz que le canta esta nana de lluvia que ella esconde en su alma. Una mujer sin nombre que se acerca descalza cada noche a la orilla y le canta enlutada: "Te has quedado a mis hombres. Yo no quiero venganza, vengo a darte cariño, vengo sola y sin armas." "Quiero que estés, como cada mañana, junto a mis pies enredado en mi falda." "Duerme, mi mar que ya llega la calma." "Contigo soñaré, te cuidaré, te mimaré, te cantaré." Luego llora de espaldas para que el mar no vea cómo grita su alma, cómo llora su pena. "Otro mar muy enfermo, otro mar más sediento se comió a mis amores, me ha secado el aliento." "No es el mar que yo veo, otro mar que no siento, otro mar de allá lejos, otro más más violento." Y le habla a su Ría, siempre sola y descalza, con su mano en las olas acaricia su espalda. ("Nana de lluvia", una preciosa canción de Carlos Núñez. año 2000)

Primavera de 2002

Saqué esta foto hace tres años, en primavera, en la falda norte del monte del Castro, en Vigo. Era un día lluvioso, pero empezaba a salir el sol. Recuerdo que algo me llamó la atención de una pared. Era una pintada hecha por algún adolescente, una expresión inocente de cariño lanzada a su novia. Me llamó la atención, a decir verdad me hizo cierta gracia. Soy de la idea de que hasta en las cosas más aparentemente feas, como una pared desconchonada con una pintada mal escrita, pueden encontrarse muestras de belleza. No tal vez de la belleza esteticista que entiende mucha gente, sino de la belleza profunda de las cosas, de esa parte del infinito, llena de vida y de significado, que en el fondo somos todos y todo lo que nos rodea. Cuando me disponía a echar la fotografía, el sol empezó a salir sobre el muro. ¿Tú crees en las casualidades? Pues yo no. Creo que se dio cuenta y me hizo un guiño. Considéralo una ilusión, pero ¿por qué no? A fin de cuentas, el sol, la luz, la vida que despiertan en nosotros, ¿no son también, acaso, porciones aún más valiosas de ese infinito del que formamos parte? Piénsalo.

Sólo unas gotas de lluvia

Ahora hace calor, y éstas ya hace semanas o meses que se evaporaron, ya no lo recuerdo bien. Hay personas para quienes somos como gotas en un día de lluvia, porque dicen que las hay a millones, que llegan y desaparecen, sin que a nadie le importe, sin que nadie preste atención a cada una de ellas. Pues sí, somos como gotas. Cada gota recorre un trayecto maravilloso que la lleva del cielo, desde las nubes hasta el suelo. Riega los campos, dejándolos verdes. Saca el fruto de la tierra y acompaña al marinero en alta mar. Refleja la luz del alba y el ocaso en su superficie redondeada y cristalina. Forma el rocío de la mañana, ese rastro que la noche deja para recordarnos que ha pasado. Un buen día el sol la convierte en vapor y la lleva otra vez a las nubes. ¿Sólo unas simples gotas? Todo a nuestro alrededor está lleno de vida y de significado, de belleza y de un fin. Incluso una gota de lluvia. Basta con detenerse a contemplarla y con pararse un poco a pensarlo.

O camiño segue e segue

-¡Que teña coidado! Dácheme o mesmo. ¡Non te preocupes por min! Agora síntome máis feliz ca nunca, e iso é o que importa. Pero chegou o momento. Por fin marcho -engadiu. E entón, con voz baixa, como para si mesmo, cantou docemente na escuridade:

O camiño segue e segue desde a porta, onde comeza. Agora o camiño foise lonxe, e debo seguilo, se podo, percorréndoo con pé lixeiro, ata que se xunte cun camiño meirande onde conflúen carreiros e sendas. ¿E a onde irei despois? Non o sei.

(J.R.R. Tolkien, "O Señor dos Aneis I. A Irmandade do Anel" - Capítulo 1)

Y otro poema, pero éste sin palabras

Saqué esta foto a mediados de abril de este año. Las puestas de sol detrás de las Islas Cíes también saben hacer poesía sin tener que pronunciar una sola palabra.

Máis versos para comezar ben a semana

Estreliña do luceiro estrela da claridade, vaise o día, vaise a noite, vaise a nosa mocedade. En "Auga de Maio", de Milladoiro

Jose Ramón Losana, in memoriam

Quienes luchamos por la defensa y la promoción de la familia en España ya tenemos una estrella más en el cielo velando por nosotros. Descansa en paz, José Ramón, y hasta pronto.

O Celtiña volta á Primeira

Ben, xa sei, ¿qué pasa? A min esto de que vintedous tíos se pasen hora e media dando patadas a unha pelota sobre un campo de herba como que nunca me atraeu gran cousa. Gran cousa non: recoñezo que o fútbol tráeme absolutamente sen coidado. Pero acábome de enterar de que o Celtiña volta á Primeira División, e como un é de Vigo, pois ¡qué carallo! Alédome moito, sí señor. A ver si alo menos os xogadores deixan de tira-los cartos en Charme e nas discotecas máis pixas da ciudade, e espabilan e non dan outro ano de infarto a tódolos forofos que teñen por acá, que son moitos e non gañan para sustos, pobriños.

Setestrelo

Nacín co vento do alento sete estrelas me agardaban Era noite, lúa clara, e atopei a túa mirada. Creo que estos versos de Berrogüetto que tanto me encantan son la mejor forma de echar a andar otra vez esta aventura bajo las estrellas. Allá vamos.